Bailarina

Eu vou te contar

um segredo:

sou demoradamente

apaixonado

por uma bailarina.

Talvez ninguém

nem mesmo ela saiba

do meu amor tão

guardado e clandestino.

E é assim que tem de ser,

está escrito. Só poder vê-la

em aparições bissextas

numa estação inventada.

Essas artistas, eu sei,

não se podem expor demasiado,

um fogo de artifício

pode ferir olhos tão delicados.

Esse olhar de sereia

que me toma de empréstimo

a um só tempo

meus melhores

livros discos e sonhos.

Ao vê-la dançar pelo mundo

com meu papel e a caneta

(que nenhum poder ostentam)

só posso tecer essa obra pobre

para lembrar do seu cotovelo delicado

sobre o meu tão quieto e calado.

Rever o ano

Desta vez
quando o ano novo virar,

não tocarei tambores estrangeiros
tampouco dançarei
nu
no mar.

Hoje eu vou querer
                     rever
e olhar de novo
rever e olhar de novo para
todas as coisas
e seus sentidos.

Aprendi com minha sobrinha
a não deixar nada parecer

maior ou menor
do que relmente é,

eu
quero me sentar sobre
uma onda nova
e cavalgá-la como um bebê
no tempo.

Caleidoscópio

Eu venho percorrendo

o alternativo.

Nas lembranças,

nada mais se sabe

do que é vulto, sono ou vigília.

Como alguém

que partiu-se há muito em

vinte e sete pedaços

vejo-me recolhendo estilhaços diversos

e a união de partes coloridas, sem cor

é o vitral de uma igreja

um caleidoscópio

ou tão somente uma garrafa partida.

De volta, meu espírito antigo e moço

- nascimento, morte -

vem buscar

as várias pessoas que me guardam

no pequeno caco de vidro

joia

ou falso brilhante.

E a minha felicidade é esse ir.

Sou uma árvore cujas raízes,

uma espécie solitária feita de vento e perdão,

atravessa séculos

em busca de amor e liberdade.

Retrato

Recortei

teu

rosto

no retrato

e o colei

sobre a mesa

junto de tantos

                outros.

Assim,

ao jantar, na noite,

não estive tão só.

Conversamos

e me escutaste

como nunca ninguém

fizera.

Enquanto se preparava

a comida, eu dizia

que era isso a vida

que era isso a literatura

que era isso a lida com seu tempo.

Oração ao velho passarinho

Que mantenha-se água

em nova e líquida luz

este estar;

porque tenho em mim

- velho, vai, voa -

o pássaro

    

 e que esse

me venha zelar sonos

a solitária batida de um tempo

e os cadarços

oh pequeninos, pequenos

do meu tão simples sapato.

À flor da pele

A flor da pele

nasce em superfícies lilases

a lápis

ou lágrimas.

Vamos descrevê-la

em ilusões do ver:

a sereia

que mora escondida

por trás de todo sentido.

Assassinatos ou falhos atos?

Se, a qualquer momento,

morreres

por teus ombros delicados

- que somente vida devem suportar -

abre uma grande boca para o mundo

e sorri.

Desenho

Ouvi alguém dizer

para construir as coisas

como num desenho

um morador

um arquiteto

um engenheiro

mas a construção pede

que se escreva, escave e verifiquem o terreno

porque tudo se pode desfazer

num jogo, duelo com

terra sombra e morte.

Nossos avós nos vêm acompanhar nisso.

E mesmo os bebês que nascem colaboram

com essa luta,

é um ser humano amante

brigar com a destruição a tomar tudo adiante.

Ainda que se percam as vozes

e luzes no caminho...os pais

o dinheiro a dignidade o respeito

nos resta

desenhar o sonho,

desenhar no sonho.

Canção

Há uma placa

na porta

com o dizer

“Hoje não cantaremos”

mas

haverá hora

de a canção chegar

tão branda

lume d’água

que, ao invés de passos grossos

no assoalho

como crianças com meias, deslize,

nós escorregaremos um ao outro.

Poema de regeneração

Após flechas,

essa parte dos poros

se fechará. Está fechada.

Com isso,

sei não haver espaço

para vermes no miolo.

Não mando em justiça

da mesma maneira que frutas

incontém tempestades e vento.

Ninguém manda nos ventos. Nas pedreiras.

Justa é a pérola na concha.

O orvalho soa simples, noturno (fechou-se)

e noto-me: esses relógios gordos

regeneram e protegem.

Canja

Comer é sagrado.

Se cozinho

minha canja

as ferramentas de cozinhar, todas,

muito respeito têm pelo bicho

que vai ser alimento:

por ser mais fácil andar numa rua refogada,

a faca vai macia, maciinha;

pouca água é necessária pro canto da pressão.

Então, a galinha, faceira, não sofre -

ela meio vai mergulhando n’água

e nós nos divertimos muito

porque o que bicho e gente precisa

é dessas coisas nutritivas,

como o azeite de dendê

e o dengo.

A panela assobia,

meu galinho pia

e os três, dançando, nos arreparamos:

quando a gente aprende a fazer canja,

é porque cresceu?

Guardadas na caixa

Venho aqui para dizer que costumo, geralmente, dividir meus poemas em blocos, grupos.

Acabo de fazer uma grande mudança e acabei encontrando, numa máquina antiga, alguns poemas do passado. Não nasci com a poesia. Na verdade, descobri os poemas como fala há uns 10, 12 anos atrás.

Os poemas que aparecerem aqui com a tag #guardadasnacaixa são, na verdade, instantâneos de tempos passados com os quais ou eu não me identifico mais, ou ainda ressoam. Podem também ser uma espécie de registro da minha própria história com as palavras.

Barco

Eu achava que, ao apagar as luzes da casa pela noite, estava fechando escotilhas de um grande barco. Nesse casco enorme, me fortaleci e aumentei como um gigante. Era apagar a luz do fundo, depois corredor e a ponta.

Cada ranhura no convés são as cicatrizes e desenhos apaixonados feitos pelos piratas, tripulantes e um menino com jeito de capitão.

No ir de onde fui por passagem, muitos encontros e desencontros: instantâneos que se diziam eternos desfazendo-se na maré baixa.

Minha ternura com o ranzinza vento noturno entre as águas.

O brilho perolado e verdadeiro. E o tecido negro do céu desfazendo-se em falsos e verdadeiros orifícios luminosos.

Estive só, viajei, encontrei, desencontrei, amei e as velhas velas me fazem de brânquias e memórias. Circulado num azul de limites, amigo dos peixes mistérios e encantos do humano.

Tudo isso para agora te ver e perceber que a proa das pontas, pros corredores e luzes que afundam desembocam nas praias de, reconhecendo?, ter encontrado eram: você.

Acidente

Você me concede

de novo

esse doce acidente?

Cede

o esbarrar leve

e licoroso

dos meus dardos

sobre o teu beijo

de gosto?

E me despeço

mais uma vez,
no pescoço...

perdão!

Mas meu sonho

quer que cresça o contato

enamorado e voraz pegando

mais

da sua boca bela pele cabelos

é o tato é o tato é o tato.

O que em mim não possui nomes

ou regras deseja-te perto

num aperto seguro

entre abraço apertado e soltura

é doçura

tão somente

o que sinto:

não me devem punir

por pedir

a deus, remoçado, rezando

somente que caiam do vento

molhados

seus lábios nos meus, tão meninos.

Bilboquê

A ideia

de ver o gato

atravessando as grades

para a casa baixa

era

dar mobilidade

ao corpo.

Assim,

os corações iam sendo

desfeitos

e colocados no lixo

no meio do caminho

mas a cabeça

poderia deslizar para cima

uma pipa, um balão.

Enquanto o corpo

- bilboquê –

fizesse o trabalho maquinal

a cabeça flutuaria com os pássaros

sonharia as nuvens

meus cabelos brancos.

Esses olhos cansados

dourados com o sol

te aqueceriam num andar arrumado

você manteria essa pose

e eu lançaria um sorriso

por me reconhecer repartido

e feliz ao te ver em toda parte.

Para ouvir um concerto de Paganini

Sou o primeiro na noite

a ouvir quando a gota

cai sobre a folha

e o que se desenha

na queda

é

a sua canção.

Difícil de ler

porque sinuosa

seca e doce.

Vejo-nos soterrados.

Essa melodia

atravessa

por sua natureza gentil

brotos

uma nota. E respira. Areja,

são arcos verdes.

Respiração arfante

agitada e silenciosa.

Ela é o andar sobre curvas

de um instrumento emudecido

embevecido e úmido

- o que o molha? lágrimas? sereno? essa mistura dos dois? -,

a tua música. Leio as páginas

mas as palavras escondem tudo

os sons iludem

tua figura de frágil força.

Verde

Às vezes

deitado no meu leito

sou uma cidade

e suas árvores.

Minha respiração

que ofega

é o ir e vir

do sangue verde

ele é rio

para os deuses

que dançam sobre mim.

Cada folha

uma parte de um quebra-cabeças.

No tronco,

um mosaico

onde comem e dormem

vermes e passarinhos.

Respiro

e as estradas

viadutos se erguem

para atravessarem (travessos)

carros e crianças.

Virar para o lado

e beijar

suas pálpebras

me fará

desmanchar em água nova

e toda a vida

começará

oceano oceano oceano.

Língua

Na recuperação dessa forma

tive de passar

inevitável e irremediavelmente

por você

suas pedras e penas.

O círculo se fecha.

Estou a terminar

a leitura do livro.

E me desfazer de ti

é a desaprendizagem de uma língua inquieta.

Sou alguém anterior à palavra. E, em breve,

me restarão pobres e rudimentares

grunhidos, ruídos.

Me deixar te esquecer

será desligar as canções das cenas cotidianas

as mãos dos teus gestos de carinho frio

colocar flores para o enfeite das horas mais tristes.

Em contagem regressiva,

o desbotar do primeiro encontro no parque

aquele seu abraço sem jeito e mal-educado

toda a imperfeição que aprendi a amar.

Oco de som e sentido, então,

saio nas ruas já de manhã

para soletrar letra e sílaba

de um pássaro branco.

Canto na aurora

como um animal que

aprende o amor pela primeira vez.

Peito de pano

Na parte de cima

da casa

que escolhi pra morar,

quando a costureira

derruba um botão

o ouço

como se estivesse lá. Caísse em mim.

Nas abas

da memória turva

quando chega a rosa rainha

e a vejo dançando

em volta de mim

não há divisão no tempo

estamos lá

conversando

sobre as rodas

o que virá:

- Você vai se surpreender.

Era verdade. Eu me surpreendi.

Sou a camisa desabotoada

desbotada e amarela

marcada pelo

tecido daquela saia

por aquele abraço grande

aquela montanha

acolhendo a gente. Grande. Leve, aberto.

Precisa haver justiça

na morte dos nossos mestres, sentido.

Percebo-me feito

desses retalhos

cada

fio foi

amarrando torto fazendo tosco

esse peito de pano.

Por que você não consegue ler esse livro?

Você não consegue lê-lo

e o leva junto das roupas

numa viagem de carnaval

porque percebe isso,

que já viu antes:

uma vareta de indiano incenso

queimou seu perfume sobre todas as coisas.

Esses riscos de ar

desenham uma casa

formada de aparências, miragem

cuja residência

seus dedos declinaram.

Trata-se da primeira vez

a passar pelas plantações

devastadas por um março líquido

em que julgas viajar sozinho, mas

lá está o fantasma a impregnar tudo.

As personagens do livro

trocam cartas

e entre uma página e outra

sussurram sobre os absurdos

desse triste destino:

- Veja os olhos. Não são mais os mesmos.

- Cadê aquele brilho?

Enquanto os de sua idade

permanecem num estado estranho

misto de sono e vigília

pelas vozes de suas séries,

o médico gostando de assassinatos

os amigos que dividem, felizes, uma casa

as famílias de mulheres perspicazes,

toda uma cultura seriada e instantânea, alheia a sua,

eu me vejo parado. Exercitando perdoar o passado

exorcizar os demônios de estimação que deixou

e escutando os rastros de som seus que se espalharam

pelos espelhos e páginas da minha pele e livros.

Agora, chega. É hora de ler toda a história até o fim.

Exercícios (lastro)

Exercitar ser

uma folha em branco

(sem passado ou amores)

reconhecer os vestígios

vestidos no passado:

seus uniformes.

Os laços e os lastros.

Olhar as escápulas.

Sem se excitar

demasiado

por saber

que dentro

residem essa carne

e as peles

repartidas

em várias

subcamadas de

escamas tempo

e sangue.

Ignorar e reconhecer

a vida restante e seu pó

para poder se deixar levar com o vento.

Oração à chuva

Hoje, antes

de ir de casa

deixei as janelas

         bem abertas;

talvez chova

              muito

(me avisam os pássaros)

e

os lençóis enxáguem a cama

a chuva encharque o muro

minha pequena santa verde

                     pareça chorar.

Cerimônia

O amor é uma

dessas cerimônias

que nos devolve a infância.

A gente olha

pra pessoa que quer perto

e, de repente, as roupas encolhem

esse menino de 10, 11 anos

perdido no meio de uma camisa social de adulto.

Não pensar em outra coisa.

Nem querer perder teu nome da boca.

Esperar e ficar triste

pelo abandono

pela ausência

por ter sido esquecido pelos pais

na escola pequena.

Me zangar

como se seus braços fossem os primeiros

o beijo inaugurasse um momento novo

e os nossos pés juntos

(um sem saber como procurar o outro)

fossem um rito de perder idades.

A paixão é um trapézio

 

Eu

me movimento

na direção (contrária)

para lá

pegar pulso

e impulso

respirar fundo

porque a paixão é um trapézio

com

                                     você

                                     do outro lado.

- Vem?

- Não.

Vou? Entre nós, a lona

e o chão infértil de uma realidade sem amor, nem poesia.

Um passado que insisto em pisar para trás com seus círculos de fogo.

Como num show de variedade,

controlo e articulo os músculos de uma face máscara:

trapezista ou palhaço? Que papel me dá?

Sobre o picadeiro,

cada um a seu lado?

a queda?

eu de mãos dadas com você?

2

Sigo te esperando

durmo e durmo e durmo

e acordo

sem respostas suas.

Guardo o melhor

do jardim pequeno

para você: o manjericão

a abre-caminho, o capim-cidreira

querendo te acalmar

e temperar esses inícios que

não são fáceis. Perfumar o cansaço.

Aí

de repente, você some

e a cidade inteira

se apaga.

Sobre garrafas e memórias

Não me lembro

se já escrevi sobre isto antes.

A garrafa que guarda

suco de uva e vinho

quando esvazia

            deixa restos

            riscando o vidro.

Pode-se chacoalhá-la

e ter algum som

ou

ver os desenhos

que se formam

            nas paredes

            desse continente cristalino.

Com a memória

não há diferença.

De um caminho para outro

nos movemos

            conteúdos

            formando imagens do que restou

            frutas bebidas pequenos festins

            tudo desaguando

            em rios e aquários de rubra peça.

Pesca-se o restante montando cabeças em

troncos

e pernas invertidas, um brinquedo infantil.

Se queres entrar, peça-me passagem.

Lembrar não é recordar

mas, aos poucos, por cheiro gosto

e ódio

ir recompondo esses quebra-cabeças

            das crianças avessas

   que fomos eu e tu

            os trabalhos perdidos

                                    a esperança.

Texto seco sobre silêncio e mar

Num texto seco,

escrevo

sobre como não há silêncio absoluto e um mar.

Quero toda minha obra pobre sobre essas marcas de pó.

A falta de som

amontoa pequenos significados juntos

como na pequena gota de sangue

a carregar todo o registro

do que somos éramos seríamos seremos. Sérios rios e serenos.

Não usar o presente como fotografia. Tampouco usá-las para viver de modelos

As pessoas não conversam

depois das chuvas

os automóveis carregando

um chacoalhado ao lado do outro

no modo da mãe com seus bebês

os televisores falam sozinhos

para casais na sala escura

seus filhos adormecidos

ou com homens sozinhos

sentados no terreno grande

lavrando a chuva de espera

sem desejar que muda ela seja

a árvore e a hora certeira.

Os momentos e poemas sem sal

apenas os são, mais nada. Eu leio as ondas

para saber que não consigo escrevê-las.

E os seus movimentos ritmados

nunca se repetirão no chão das minhas rimas meninas, coração.

Olhar-nos nus é o mesmo que estar

diante das águas. Onde levam

aquela folha que você via correr na calçada

quando os mais velhos a lavavam?