quarta-feira, 28 de dezembro de 2011

Bailarina


Eu vou te contar
um segredo:
sou demoradamente
apaixonado
por uma bailarina.

Talvez ninguém
nem mesmo ela saiba
do meu amor tão
guardado e clandestino.

E é assim que tem de ser,
está escrito. Só poder vê-la
em aparições bissextas
numa estação inventada.

Essas artistas, eu sei,
não se podem expor demasiado,
um fogo de artifício
pode ferir olhos tão delicados.



Esse olhar de sereia
que me toma de empréstimo
a um só tempo
meus melhores
livros discos e sonhos.

Ao vê-la dançar pelo mundo
com meu papel e a caneta
(que nenhum poder ostentam)
só posso tecer essa obra pobre
para lembrar do seu cotovelo delicado
sobre o meu tão quieto e calado.

sábado, 24 de dezembro de 2011

Rever o ano

Desta vez
quando o ano novo virar,

não tocarei tambores estrangeiros
tampouco dançarei
nu
no mar.

Hoje eu vou querer
                     rever
e olhar de novo
rever e olhar de novo para
todas as coisas
e seus sentidos.




Aprendi com minha sobrinha
a não deixar nada parecer

maior ou menor
do que relmente é,

eu
quero me sentar sobre
uma onda nova
e cavalgá-la como um bebê
no tempo.

sábado, 17 de dezembro de 2011

Caleidoscópio


Eu venho percorrendo
o alternativo.

Nas lembranças,
nada mais se sabe
do que é vulto, sono ou vigília.

Como alguém
que partiu-se há muito em
vinte e sete pedaços

vejo-me recolhendo estilhaços diversos
e a união de partes coloridas, sem cor



é o vitral de uma igreja
um caleidoscópio
ou tão somente uma garrafa partida.

De volta, meu espírito antigo e moço
- nascimento, morte -
vem buscar
as várias pessoas que me guardam

no pequeno caco de vidro
joia
ou falso brilhante.

E a minha felicidade é esse ir.

Sou uma árvore cujas raízes,
uma espécie solitária feita de vento e perdão,
atravessa séculos
em busca de amor e liberdade.

domingo, 11 de dezembro de 2011

Retrato

Recortei
teu
rosto
no retrato



e o colei
sobre a mesa
junto de tantos
                outros.

Assim,
ao jantar, na noite,
não estive tão só.

Conversamos
e me escutaste
como nunca ninguém
fizera.
Enquanto se preparava
a comida, eu dizia
que era isso a vida
que era isso a literatura
que era isso a lida com seu tempo.