Poder da flauta
trasversal
para atravessar
avessa devassa
a escuridão.

Se der, ser
um pouco
misto
de bicho
mato pedra
e luz.

Oração para a menina das pedrinhas

Aquela que dei não era uma

e

pergunto-me, oro:

- Onde tem andado, rondaria

minha menina das pedras, pedrinhas?

Se aparecesse

poderia saudá-la: suspiros,

sua vinda constelando. Sons.

Contaríamos nas trocas todas

estórias, rodas – andor, linhas – estrangeiras

mas...

não podendo haver

ela tão linda, alta, trimtrila-me

estrelas num céu profundo. Sims.

Junto

senta-se desenhando

            rabo de cavalo

cascalhos, jóia e joio

dados.

Canção do fogo

Companheiros meus, é noite,

aquecemo-nos.

Na fria hora

dos cães carcomerem carne,

juntos, na óssea flama,

nos venhamos esquentar.

Por entre câmaras,

ausentes  os finos fios de cabelo

que o chapéu tenta dar proteção

cubramos esqueléticos caninos na chama, companheiros.

É na faísca

que distantes legiões

conosco vem comungar,

portanto

em nossa alucinação faminta

         estendemo-nos, irmãos,

no fulgúreo tutano deste ir-se.

Ilustração gentilmente cedida por Mari Calil.

Cuidados

Levar as canções que ouves
como conselho
pode perdir-te
uma certa perigosa liberdade

com a qual nada no mundo se acostuma.

Autorretrato

Eu sou
um cinegrafista amador

que escreve
os movimentos da imagem
                       amando-as
e, no elevador,
nada produz
mas
na roça, dança.

E as minhas palavras
retratam
as maravilhas imperceptíveis
e os enormes desastres
do humano
com caixas pequenas
(é assim que as quero, poemas).

Nas mãos
levo uma semente
de liberdade

e, por ela,
me exilam
envenenam
ou tentam os caminhos
fecharem.

Acontece que
o amor não é controle
(isso aprendi)


e não sou
quem manda
nos movimentos justos
                     do vento.

Esquerdo

Meu lado esquerdo

é o avesso

e são as vezes

em que falei contigo

mas não houve resposta.

Ele

é das vozes

que desenham rostos

nas manchas da parede

e dos outros também,

mas meu, por carinho.

A pulsão e pulsação

subterrânea e clara

dos meus movimentos quando

deitado no chão.

E as imagens

a me aparecerem

na antessala do sono.

Mas não posso

chamar de sombra

o que na luz se desenha.

A virada da montanha

é o que se lia

nas mãos.

Essa é minha onda negra

a tácita feiúra

e os cascos de um animal

mas levados

como órgão vital

ou a marca lavra da palavra.