A idade de amar

Para Sabrina Mostafe

Sabrina, nós somos
mendigos.

Na linha do horizonte,
as portas
daquele filme antigo
invertidas deitadas abertas
fecho-as para te dizer
que os passistas e as
vedetes

vão deixando beijos pequenos
em nossos chapéus.

Mas, amiga,
como as fechamos?
Ou foi o vento?
Algum evento amoroso
de carne, mal-sucedido.

Saio pedindo
por aí
enquanto ficas intacta.
Nas sombras, os dois.

É que eu acho
e acredito nesse
meio tempo arvoredo
entre o carro que passa
e a pedra que fica.

Vários planetas
altos astros
sobre esse ato singular
derramam-se sobre
os nossos ombros cansados.

Apesar do que nos amarga ao passado,
é chegada, irmã,
a idade de amar.

Foto: Dia 949, por amy hildebrand, do blog da autora: <http://withlittlesound.blogspot.co.uk/2012/04/day-949.htm> Acessado em 11 de maio de 2011.

O trem das cerejas

O trem das cerejas

é um estado imaginário

e permanente.

Sem que se espere,

em meio a devaneios de afeto

eis que surge esse móvel

feito de vermelho

ameixas romãs morangos.

Uma pessoa delicada

se acaso tivesse os pulsos feridos

ou sofresse os infortúnios

do entregar-se nele

deixaria, certamente, jorrar não sangue

mas o sumo vermelho das frutas.

E é com esse suco

doce cítrico em fascículos amargos

que me embebedo e desloco pelas ruas.

Cada rua esconde

em seu recheio

uma camada de sangue

porque a metrópole

e sua superfície

é a pele viva

de um grande gigante.

Anda-se e o Deus

tem cócegas

nos encontros improváveis

que não deveriam acontecer

(mas seguem sua natureza de rio

e fluem).

Só pode dizer-se humano

quem sobreviver

a essa pequena morte.