Intérprete

No ver ouvir, entender

era uma massa que se poderia cortar

em duas fatias:

não conhecer seus símbolos ou

me perder nesse narrar confuso

que são os descaminhos e rumos das palavras.

Um fluxo de leite.

Não me dou a guardar e repisar poemas

em gavetas com maracujás e grilos. Eu deixo

a mastigação repetitiva para as vacas.

Se o compositor cria uma canção

há essa hora em que a cantora a escolhe

(ou é a música quem pega a intérprete, num vício? Num encanto?)

para que nunca mais se faça ouvir os mesmos sons. São os anéis e os dedos.

Ela cantava e imprimiu sua marca nas notas para sempre. Não haverá como repeti-la.

Esse que é o modo das canções também é um estilo torto de amar.


[Ilustração: Noite, Michael Ornstein. Disponível em <http://michaelornstein.com/night> Acesso: 20/11/2012]

A idade de amar

Para Sabrina Mostafe

Sabrina, nós somos
mendigos.

Na linha do horizonte,
as portas
daquele filme antigo
invertidas deitadas abertas
fecho-as para te dizer
que os passistas e as
vedetes

vão deixando beijos pequenos
em nossos chapéus.

Mas, amiga,
como as fechamos?
Ou foi o vento?
Algum evento amoroso
de carne, mal-sucedido.

Saio pedindo
por aí
enquanto ficas intacta.
Nas sombras, os dois.

É que eu acho
e acredito nesse
meio tempo arvoredo
entre o carro que passa
e a pedra que fica.

Vários planetas
altos astros
sobre esse ato singular
derramam-se sobre
os nossos ombros cansados.

Apesar do que nos amarga ao passado,
é chegada, irmã,
a idade de amar.

Foto: Dia 949, por amy hildebrand, do blog da autora: <http://withlittlesound.blogspot.co.uk/2012/04/day-949.htm> Acessado em 11 de maio de 2011.

O trem das cerejas

O trem das cerejas

é um estado imaginário

e permanente.

Sem que se espere,

em meio a devaneios de afeto

eis que surge esse móvel

feito de vermelho

ameixas romãs morangos.

Uma pessoa delicada

se acaso tivesse os pulsos feridos

ou sofresse os infortúnios

do entregar-se nele

deixaria, certamente, jorrar não sangue

mas o sumo vermelho das frutas.

E é com esse suco

doce cítrico em fascículos amargos

que me embebedo e desloco pelas ruas.

Cada rua esconde

em seu recheio

uma camada de sangue

porque a metrópole

e sua superfície

é a pele viva

de um grande gigante.

Anda-se e o Deus

tem cócegas

nos encontros improváveis

que não deveriam acontecer

(mas seguem sua natureza de rio

e fluem).

Só pode dizer-se humano

quem sobreviver

a essa pequena morte.

Notas sobre uma solitude

Namorar-se

na guerra (terra, tiros)

em meio a idiotas

luto

e o brilho fútil de tudo.

Um namoro de si

verdadeiro e obtuso

contra usos alheios

ilusões, ou devaneios.

Namorar-se

entre palmeiras

e praias as paisagens

imaginadas

o sonho espesso

da lágrima.

Esse cortejo

vai e vem

de gente móvel

que a nada se fixa

a não ser às

pequenas placas

de concreto

uma a uma

fazendo um mundo seguro

de invenção

e plástico.

Namorar-se

como um bebê

descobrindo

com a boca

os próprios pés.

O pai

e a mãe indo embora,

distanciando, proponho:

essa nossa gente namorar-se

por apenas ser só

entre uma cadeira e outra

cadeia ou gaiola cardumes

deitados sobre asas enormes

na multidão. No estuque.

Anéis, colares

Ouço o cheiro apimentado da chuva.
Sobre o dorso, um colar de fracassos.

Dentes penas pele escamas
de um passado gravado
e atravessado por um cordão
no pescoço.

A tal ponto e calamidade chegou
esse nosso distanciamento,
meu e da lince.

Mas outro dia
deitei-me

conchas e caramujos
me cobriram a nuca

para amiúde
se irem trocando
alguns restos animais

por pérola e pétala
branca.

Esses anéis que eu
para sempre uso nos dedos
pro modo de lembrar
essa libertina aliança

com a natureza
e sua sombra.

Com a tristeza
e sua luz.

Poder da flauta
trasversal
para atravessar
avessa devassa
a escuridão.

Se der, ser
um pouco
misto
de bicho
mato pedra
e luz.

Oração para a menina das pedrinhas

Aquela que dei não era uma

e

pergunto-me, oro:

- Onde tem andado, rondaria

minha menina das pedras, pedrinhas?

Se aparecesse

poderia saudá-la: suspiros,

sua vinda constelando. Sons.

Contaríamos nas trocas todas

estórias, rodas – andor, linhas – estrangeiras

mas...

não podendo haver

ela tão linda, alta, trimtrila-me

estrelas num céu profundo. Sims.

Junto

senta-se desenhando

            rabo de cavalo

cascalhos, jóia e joio

dados.

Canção do fogo

Companheiros meus, é noite,

aquecemo-nos.

Na fria hora

dos cães carcomerem carne,

juntos, na óssea flama,

nos venhamos esquentar.

Por entre câmaras,

ausentes  os finos fios de cabelo

que o chapéu tenta dar proteção

cubramos esqueléticos caninos na chama, companheiros.

É na faísca

que distantes legiões

conosco vem comungar,

portanto

em nossa alucinação faminta

         estendemo-nos, irmãos,

no fulgúreo tutano deste ir-se.

Ilustração gentilmente cedida por Mari Calil.

Cuidados

Levar as canções que ouves
como conselho
pode perdir-te
uma certa perigosa liberdade

com a qual nada no mundo se acostuma.

Autorretrato

Eu sou
um cinegrafista amador

que escreve
os movimentos da imagem
                       amando-as
e, no elevador,
nada produz
mas
na roça, dança.

E as minhas palavras
retratam
as maravilhas imperceptíveis
e os enormes desastres
do humano
com caixas pequenas
(é assim que as quero, poemas).

Nas mãos
levo uma semente
de liberdade

e, por ela,
me exilam
envenenam
ou tentam os caminhos
fecharem.

Acontece que
o amor não é controle
(isso aprendi)


e não sou
quem manda
nos movimentos justos
                     do vento.

Esquerdo

Meu lado esquerdo

é o avesso

e são as vezes

em que falei contigo

mas não houve resposta.

Ele

é das vozes

que desenham rostos

nas manchas da parede

e dos outros também,

mas meu, por carinho.

A pulsão e pulsação

subterrânea e clara

dos meus movimentos quando

deitado no chão.

E as imagens

a me aparecerem

na antessala do sono.

Mas não posso

chamar de sombra

o que na luz se desenha.

A virada da montanha

é o que se lia

nas mãos.

Essa é minha onda negra

a tácita feiúra

e os cascos de um animal

mas levados

como órgão vital

ou a marca lavra da palavra.