QUESTIONÁRIO

1-Na cidade que você habita, as ruas cheiram fezes, sangue e carne estragada?

2- Ela tem espaço para as crianças e os idosos?

3- É possível amar, ou essa é prática somente permitida, proibida ou sonegada?

4- No lugar que você mora, há espaço para ser, sem distinção? Ou as pessoas com deficiência lidam com mais do que a perda de um membro ou sentido?

5- Sua cidade tem nome de santo católico, ou recebe para nomeá-la uma divindade de outra tradição, ou substantivo comum, como a lembrança de um pássaro, uma porta estreita, ou de uma senhora que da janela contava suas histórias?

6- Quem ocupa e dá nomes ao meio urbano em que você vive? Generais ou poetas?

7- É possível viver o corpo onde você mora, ou as mulheres grávidas, mães, lésbicas, loucas, barbadas ou de pênis não possuem lugar algum?

8- As ruas que residem abaixo dos edifícios em que você está maternalmente alimenta seus filhos, ou todas as noites, no mesmo horário, é preciso vistoriar o lixo em busca de resto que se possa comer?

9- Na sua casa, a História é lei e policia, ou pode ser vista como um poema para refletir?

10- Entre um automóvel e outro em que sua família construiu uma laje ou sobrado, pode-se ver o céu, os rios e o mar, ou lhes é dado enxergar oceanos de concreto e lama apenas? Você continuou ou cortou este cordão?

11- Como suas escolhas políticas (para além e aquém do voto nas últimas eleições) afetaram estas últimas características todas desse local em que se deu nascimento, esse labirinto em que se amaram seus ancestrais e com o qual todos os dias seus pés marcam o tempo?

Lírica

é perigoso enxergar

quando alguém
nos soterra em um aquário
e a alegria possível
é passear com peixes mortos

ou você é um homem de três tetas,
um balão no meio da cidade

"os olhos queimam", meninos
cuidado

para ver, precisei abrir os braços
e essa brasa invisível
é dado para o tato, não para os olhos

então, eu quero o lirismo
das putas
das travestis
merda de bicho ou de gente
essa mancha esse cheiro os ruídos?

também preciso do encontro

Fios

No dia em que vi o cão derrubar seu dono para lutar com outro,
foi quando escrevi essa história para ela.

A tarde era rosa e eu descrevia a paisagens
e os tempos para contornar
o ocorrido até chegar a hora.

E ela chegou.

Você caminhava, 
com meias e sandálias, 
para levar um menino ao trem.

Eu era pequeno 
e a música que havia ficado parada 
e esquecida no rádio voltava a tocar
agora.

E ele chorava de medo. 

Seguir adiante? Atravessar as estações? Ter de ouvir a velha piada sobre o que permanece e os passageiros? 
Viver era temer deslizar pelas rodas das ruas.

Mãe, eu não quero ir. 
E te odeio.
Faz frio.
Você me despeja no carro. 
E eu sumo.
Nunca mais nos vemos de novo,

Então você ajoelhava, entre vocês dois,
o trem e a plataforma, uma mãe e seu filho, o lustre e as ondas de luz, 
e olhava bem para ele. Cega. Sem os óculos. 
Esse cinema da vida cotidiana.

E o abraçava nada dizendo.

Mas eu sabia ler aquele abraço. 
Ele falava de preparar pelo afeto alguém para ir à cidade. 
Para ir à Saúde.
Para ir à saudade.

Lá,

Onde milhares de braços o aconchegariam
e as pessoas estariam doentes, 
vez ou outra deixando-se morder ou engolir por essa estátua 
enorme e ciumenta de luz e cimento.

Mas tocá-lo 
era enredar o filhote 
num barbante muito fino e delicado.

Nesse fio invisível. Amarrado sobre os dedos. Aliviando. Vivo.

Sina

Seja eu sempre
sem luz
e faltoso,

mas que precise
de outros dos sacrifícios
para enxergar. Pro gozo.

As lamparinas
me sigam
os olhos e o óleo

úmidos sobre
as unhas e os
acordados sinos,


acordai, avós e avôs
babás e babalaôs!

Pés e fé em terra
encerro, cerro. Ponto.

Será agora sina
percorrer espaços
na delicadeza
do inacabado.

De nada saber
das coisas, do solto.

Surja uma liberdade
suja de verdade
levantada em raízes
nos seus ninhos
sensíveis

do ver alto
de tocar
da fome toda
apoiando

construções concretas
algodões oblíquos

de sempre ser aluno,
pai mãe e filhos.

Casa de vento

Quando era mais novo,

ouvia uma canção

que falava sobre casas 

feitas de farinha

Ouvi dizer

sobre meu coração

em um mapa

falar sobre ele ser uma

página em branco

Foi-se o tempo

em que foi preciso

pautar

a minha crença

e os meus amores

nos olhos dos outros

nas palavras das pessoas

me interessa

e toca hoje

simplesmente viver

com a minha namorada

na morada do tempo.

E 

dançar cantar desenhar

minhas vidas, os joões que sou

sem possuir, nem ser posse

sem falsas poses

gostando e sendo gostado

e nisso criando

uma família 

e os alicerces de uma casa 

na qual seres da terra e das águas

peixes e passarinhos

e pessoas de vento e ar

possam morar. Em paz.

*

Foto de Fábio Veloso sobre o espetáculo Casa de Farinha.

Não se pode assaltar um espírito livre

Não se pode
roubar assaltar ou mutilar
um espírito livre.

Se lhe roubam
dedos (ou aneis)
vai o tempo
e os repõe.

Quando o assaltam nas ruas

as verdades o passado
o genuíno cuidado
os amores e o carinho
a história

como planta vigorosa
tudo refloresce teimosamente
em seu corpo ferido,
entre nuvens. A despeito do seu desejo, eu sinto.

Ao sorrirem para eles
nos transportes públicos
as crianças
não é a carne o que se vê:

um menino somente
consegue enxergar outros meninos
nos olhos cristalinos
e suas formas divinas.

Porque todos os homens
que se aproximam
da beleza e da verdade
(e por elas lutam, os imprescindíveis)
carregam seus deuses
em suas cabeças e os olhos agudos.

Sobre essa flor
de pétalas dentadas
e ervas verde-amareladas
eu olho para os meus amigos...
e as pessoas que amei:
como mudamos todos, não?

Que enorme distância
entre o que dizíamos acreditar falar
e o que foi feito das nossas vidas, né?

Mas não se irritem.
Em um bom café
forte doce
e uma conversa
tudo ficará branco
e claro. Bastará misturar
com os fatos e o tempo.

Dez anos passados
para a descoberta da nossa
verdadeira vocação:

amarmos
e sermos amados.
Sem excessos.

O retorno de saturno

Quando, aos 28, 29 ele vem

para tomar um café 

em sua casa, 

não há muito o que se fazer.

Deve-se preparar 

a melhor roupa

uma boa comida

e partir simplesmente limpo.

Não se joga xadrez com o senhor,

nem se pode esconder.

Nada deve ocupar o pensamento

e os rios seguem seu curso.

Nós somos o rio

e as formigas a desviar

que se banham, ou bebem suas águas,

algas os vermes  e a formiga.

Se um homem faz uma roda,

ela o revela. A beleza do giro

e a feiura da madeira ele

nós somos o rio.

Deite, então, teus pés

sob essas águas

junto a mim. E o amor seja

uma coroa feita toda

de espinhos patas desses insetos

e asas de borboleta.

Como dois bichos,
nós somos o rio.

Intérprete

No ver ouvir, entender

era uma massa que se poderia cortar

em duas fatias:

não conhecer seus símbolos ou

me perder nesse narrar confuso

que são os descaminhos e rumos das palavras.

Um fluxo de leite.

Não me dou a guardar e repisar poemas

em gavetas com maracujás e grilos. Eu deixo

a mastigação repetitiva para as vacas.

Se o compositor cria uma canção

há essa hora em que a cantora a escolhe

(ou é a música quem pega a intérprete, num vício? Num encanto?)

para que nunca mais se faça ouvir os mesmos sons. São os anéis e os dedos.

Ela cantava e imprimiu sua marca nas notas para sempre. Não haverá como repeti-la.

Esse que é o modo das canções também é um estilo torto de amar.


[Ilustração: Noite, Michael Ornstein. Disponível em <http://michaelornstein.com/night> Acesso: 20/11/2012]

A idade de amar

Para Sabrina Mostafe

Sabrina, nós somos
mendigos.

Na linha do horizonte,
as portas
daquele filme antigo
invertidas deitadas abertas
fecho-as para te dizer
que os passistas e as
vedetes

vão deixando beijos pequenos
em nossos chapéus.

Mas, amiga,
como as fechamos?
Ou foi o vento?
Algum evento amoroso
de carne, mal-sucedido.

Saio pedindo
por aí
enquanto ficas intacta.
Nas sombras, os dois.

É que eu acho
e acredito nesse
meio tempo arvoredo
entre o carro que passa
e a pedra que fica.

Vários planetas
altos astros
sobre esse ato singular
derramam-se sobre
os nossos ombros cansados.

Apesar do que nos amarga ao passado,
é chegada, irmã,
a idade de amar.

Foto: Dia 949, por amy hildebrand, do blog da autora: <http://withlittlesound.blogspot.co.uk/2012/04/day-949.htm> Acessado em 11 de maio de 2011.

O trem das cerejas

O trem das cerejas

é um estado imaginário

e permanente.

Sem que se espere,

em meio a devaneios de afeto

eis que surge esse móvel

feito de vermelho

ameixas romãs morangos.

Uma pessoa delicada

se acaso tivesse os pulsos feridos

ou sofresse os infortúnios

do entregar-se nele

deixaria, certamente, jorrar não sangue

mas o sumo vermelho das frutas.

E é com esse suco

doce cítrico em fascículos amargos

que me embebedo e desloco pelas ruas.

Cada rua esconde

em seu recheio

uma camada de sangue

porque a metrópole

e sua superfície

é a pele viva

de um grande gigante.

Anda-se e o Deus

tem cócegas

nos encontros improváveis

que não deveriam acontecer

(mas seguem sua natureza de rio

e fluem).

Só pode dizer-se humano

quem sobreviver

a essa pequena morte.

Notas sobre uma solitude

Namorar-se

na guerra (terra, tiros)

em meio a idiotas

luto

e o brilho fútil de tudo.

Um namoro de si

verdadeiro e obtuso

contra usos alheios

ilusões, ou devaneios.

Namorar-se

entre palmeiras

e praias as paisagens

imaginadas

o sonho espesso

da lágrima.

Esse cortejo

vai e vem

de gente móvel

que a nada se fixa

a não ser às

pequenas placas

de concreto

uma a uma

fazendo um mundo seguro

de invenção

e plástico.

Namorar-se

como um bebê

descobrindo

com a boca

os próprios pés.

O pai

e a mãe indo embora,

distanciando, proponho:

essa nossa gente namorar-se

por apenas ser só

entre uma cadeira e outra

cadeia ou gaiola cardumes

deitados sobre asas enormes

na multidão. No estuque.

Anéis, colares

Ouço o cheiro apimentado da chuva.
Sobre o dorso, um colar de fracassos.

Dentes penas pele escamas
de um passado gravado
e atravessado por um cordão
no pescoço.

A tal ponto e calamidade chegou
esse nosso distanciamento,
meu e da lince.

Mas outro dia
deitei-me

conchas e caramujos
me cobriram a nuca

para amiúde
se irem trocando
alguns restos animais

por pérola e pétala
branca.

Esses anéis que eu
para sempre uso nos dedos
pro modo de lembrar
essa libertina aliança

com a natureza
e sua sombra.

Com a tristeza
e sua luz.

Poder da flauta
trasversal
para atravessar
avessa devassa
a escuridão.

Se der, ser
um pouco
misto
de bicho
mato pedra
e luz.

Oração para a menina das pedrinhas

Aquela que dei não era uma

e

pergunto-me, oro:

- Onde tem andado, rondaria

minha menina das pedras, pedrinhas?

Se aparecesse

poderia saudá-la: suspiros,

sua vinda constelando. Sons.

Contaríamos nas trocas todas

estórias, rodas – andor, linhas – estrangeiras

mas...

não podendo haver

ela tão linda, alta, trimtrila-me

estrelas num céu profundo. Sims.

Junto

senta-se desenhando

            rabo de cavalo

cascalhos, jóia e joio

dados.

Canção do fogo

Companheiros meus, é noite,

aquecemo-nos.

Na fria hora

dos cães carcomerem carne,

juntos, na óssea flama,

nos venhamos esquentar.

Por entre câmaras,

ausentes  os finos fios de cabelo

que o chapéu tenta dar proteção

cubramos esqueléticos caninos na chama, companheiros.

É na faísca

que distantes legiões

conosco vem comungar,

portanto

em nossa alucinação faminta

         estendemo-nos, irmãos,

no fulgúreo tutano deste ir-se.

Ilustração gentilmente cedida por Mari Calil.

Cuidados

Levar as canções que ouves
como conselho
pode perdir-te
uma certa perigosa liberdade

com a qual nada no mundo se acostuma.

Autorretrato

Eu sou
um cinegrafista amador

que escreve
os movimentos da imagem
                       amando-as
e, no elevador,
nada produz
mas
na roça, dança.

E as minhas palavras
retratam
as maravilhas imperceptíveis
e os enormes desastres
do humano
com caixas pequenas
(é assim que as quero, poemas).

Nas mãos
levo uma semente
de liberdade

e, por ela,
me exilam
envenenam
ou tentam os caminhos
fecharem.

Acontece que
o amor não é controle
(isso aprendi)


e não sou
quem manda
nos movimentos justos
                     do vento.

Esquerdo

Meu lado esquerdo

é o avesso

e são as vezes

em que falei contigo

mas não houve resposta.

Ele

é das vozes

que desenham rostos

nas manchas da parede

e dos outros também,

mas meu, por carinho.

A pulsão e pulsação

subterrânea e clara

dos meus movimentos quando

deitado no chão.

E as imagens

a me aparecerem

na antessala do sono.

Mas não posso

chamar de sombra

o que na luz se desenha.

A virada da montanha

é o que se lia

nas mãos.

Essa é minha onda negra

a tácita feiúra

e os cascos de um animal

mas levados

como órgão vital

ou a marca lavra da palavra.

Bailarina

Eu vou te contar

um segredo:

sou demoradamente

apaixonado

por uma bailarina.

Talvez ninguém

nem mesmo ela saiba

do meu amor tão

guardado e clandestino.

E é assim que tem de ser,

está escrito. Só poder vê-la

em aparições bissextas

numa estação inventada.

Essas artistas, eu sei,

não se podem expor demasiado,

um fogo de artifício

pode ferir olhos tão delicados.

Esse olhar de sereia

que me toma de empréstimo

a um só tempo

meus melhores

livros discos e sonhos.

Ao vê-la dançar pelo mundo

com meu papel e a caneta

(que nenhum poder ostentam)

só posso tecer essa obra pobre

para lembrar do seu cotovelo delicado

sobre o meu tão quieto e calado.

Rever o ano

Desta vez
quando o ano novo virar,

não tocarei tambores estrangeiros
tampouco dançarei
nu
no mar.

Hoje eu vou querer
                     rever
e olhar de novo
rever e olhar de novo para
todas as coisas
e seus sentidos.

Aprendi com minha sobrinha
a não deixar nada parecer

maior ou menor
do que relmente é,

eu
quero me sentar sobre
uma onda nova
e cavalgá-la como um bebê
no tempo.