O trem das
cerejas
é um estado
imaginário
e permanente.
Sem que se
espere,
em meio a
devaneios de afeto
eis que surge
esse móvel
feito de
vermelho
ameixas romãs
morangos.
Uma pessoa
delicada
se acaso
tivesse os pulsos feridos
ou sofresse os
infortúnios
do entregar-se
nele
deixaria,
certamente, jorrar não sangue
mas o sumo
vermelho das frutas.
E é com esse
suco
doce cítrico
em fascículos amargos
que me
embebedo e desloco pelas ruas.
Cada rua
esconde
em seu recheio
uma camada de
sangue
porque a
metrópole
e sua
superfície
é a pele viva
de um grande
gigante.
Anda-se e o
Deus
tem cócegas
nos encontros
improváveis
que não
deveriam acontecer
(mas seguem
sua natureza de rio
e fluem).
Só pode
dizer-se humano
quem
sobreviver
a essa pequena
morte.
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