Esquerdo

Meu lado esquerdo

é o avesso

e são as vezes

em que falei contigo

mas não houve resposta.

Ele

é das vozes

que desenham rostos

nas manchas da parede

e dos outros também,

mas meu, por carinho.

A pulsão e pulsação

subterrânea e clara

dos meus movimentos quando

deitado no chão.

E as imagens

a me aparecerem

na antessala do sono.

Mas não posso

chamar de sombra

o que na luz se desenha.

A virada da montanha

é o que se lia

nas mãos.

Essa é minha onda negra

a tácita feiúra

e os cascos de um animal

mas levados

como órgão vital

ou a marca lavra da palavra.

Bailarina

Eu vou te contar

um segredo:

sou demoradamente

apaixonado

por uma bailarina.

Talvez ninguém

nem mesmo ela saiba

do meu amor tão

guardado e clandestino.

E é assim que tem de ser,

está escrito. Só poder vê-la

em aparições bissextas

numa estação inventada.

Essas artistas, eu sei,

não se podem expor demasiado,

um fogo de artifício

pode ferir olhos tão delicados.

Esse olhar de sereia

que me toma de empréstimo

a um só tempo

meus melhores

livros discos e sonhos.

Ao vê-la dançar pelo mundo

com meu papel e a caneta

(que nenhum poder ostentam)

só posso tecer essa obra pobre

para lembrar do seu cotovelo delicado

sobre o meu tão quieto e calado.

Rever o ano

Desta vez
quando o ano novo virar,

não tocarei tambores estrangeiros
tampouco dançarei
nu
no mar.

Hoje eu vou querer
                     rever
e olhar de novo
rever e olhar de novo para
todas as coisas
e seus sentidos.

Aprendi com minha sobrinha
a não deixar nada parecer

maior ou menor
do que relmente é,

eu
quero me sentar sobre
uma onda nova
e cavalgá-la como um bebê
no tempo.

Caleidoscópio

Eu venho percorrendo

o alternativo.

Nas lembranças,

nada mais se sabe

do que é vulto, sono ou vigília.

Como alguém

que partiu-se há muito em

vinte e sete pedaços

vejo-me recolhendo estilhaços diversos

e a união de partes coloridas, sem cor

é o vitral de uma igreja

um caleidoscópio

ou tão somente uma garrafa partida.

De volta, meu espírito antigo e moço

- nascimento, morte -

vem buscar

as várias pessoas que me guardam

no pequeno caco de vidro

joia

ou falso brilhante.

E a minha felicidade é esse ir.

Sou uma árvore cujas raízes,

uma espécie solitária feita de vento e perdão,

atravessa séculos

em busca de amor e liberdade.

Retrato

Recortei

teu

rosto

no retrato

e o colei

sobre a mesa

junto de tantos

                outros.

Assim,

ao jantar, na noite,

não estive tão só.

Conversamos

e me escutaste

como nunca ninguém

fizera.

Enquanto se preparava

a comida, eu dizia

que era isso a vida

que era isso a literatura

que era isso a lida com seu tempo.

Oração ao velho passarinho

Que mantenha-se água

em nova e líquida luz

este estar;

porque tenho em mim

- velho, vai, voa -

o pássaro

    

 e que esse

me venha zelar sonos

a solitária batida de um tempo

e os cadarços

oh pequeninos, pequenos

do meu tão simples sapato.

À flor da pele

A flor da pele

nasce em superfícies lilases

a lápis

ou lágrimas.

Vamos descrevê-la

em ilusões do ver:

a sereia

que mora escondida

por trás de todo sentido.

Assassinatos ou falhos atos?

Se, a qualquer momento,

morreres

por teus ombros delicados

- que somente vida devem suportar -

abre uma grande boca para o mundo

e sorri.